Auf dem Schreibtisch liegst du vor mir da, klein und rechteckig. Die Ecken und Kanten sind abgerieben, beginnen sich zu runden, dich immer mehr in meine Hand schmeichelnd. Deine anfängliche Unschuld hast du längst verloren, das Weiß trägt Spuren von Graphit. Meinen Fehlern verdankst du deine Existenz, doch sind es auch meine Fehler, die dich vergehen lassen, indem du sie für mich ausradierst. Jemanden wie … Der Radiergummi weiterlesen

Auch wenn es vielleicht hart ist, dir das so direkt zu sagen, aber du bist nichts weiter als ein Stück Draht. Gut, keiner dieser dünnen Blumendrähte. Stabil bist du, das muss man dir lassen. Aber doch nicht fest genug, dass man dich nicht aufbiegen könnte. Deine – immerhin! – elegant geschwungene Form zerstören, aufbrechen, dich in die Länge ziehen und abmessen, dass du es auf … Die Büroklammer weiterlesen